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jueves, 29 de diciembre de 2011

Cada pulgada de mí perecerá, cada pulgada, salvo una. Esa pulgada, pequeña y frágil, es lo único que merece la pena conservar en el mundo, nunca debemos perderla o entregarla, nunca debemos dejar que nos la arrebaten.

«¡Voilà! A primera vista un humilde veterano de vodevil en el papel de víctima y villano por vicisitudes del destino, este visage, ya no más velo de vanidad, es un vestigio de la vox populi ahora vacua desvanecida. Sin embargo, esta valerosa visión de una extinta vejación se siente revivida y ha hecho voto de vencer el vil veneno de estas víboras en avanzada que vela por los violentos viciosos y por la violación de la voluntad. El único veredicto es venganza, vendetta, como voto, y no en vano, pues la valía y veracidad de ésta un día vindicará al vigilante y al virtuoso. La verdad, esta vichysoisse de verborrea se está volviendo muy verbosa. Así que sólo añadiré que es un verdadero placer conocerte y que puedes llamarme "V"».

Que cuándo se es una cosa y no se es otra...

"Humano" es un concepto, con unidad y cohesión, pero no con autosuficiencia. En la naturaleza no hay un punto en el cual se empiece a ser humano. Ni a partir de la gestación (obvio, está más que claro que eso no es un humano: sólo no saber lo que es un embrión puede hacer que alguien sugiera que tal cosa es un humano)... ni de la segunda semana de desarrollo embrionario, de la tercera, o de la cuarta.

Y aún sí ¿cómo no llamar "humano" a lo que nace del vientre materno? Sin duda eso, ello, él, ella no está lo suficientemente imbuido por la cultura y las formas de nuestras sociedades para ser considerado un "humano" completo, acabado, entero. Podría ser considerado un "humano en potencia", pero ¿cuándo se empieza a ser un humano en potencia y se deja de ser un embrión, entonces? ¿Cuando se parece más el embrión a una persona y deja de parecerse a un roedor, a un anfibio, o a un organismo unicelular colonial?  Según Aristóteles duplicar los conceptos no soluciona el problema, sino que lo duplica.


Y nuevamente aún así, pese a los conceptos, a los problemas, y a sus soluciones, de alguna forma le asignamos el contenido del concepto a esa criatura que acaba de nacer, le llamamos humano, persona, aunque la misma embriología diga que el desarrollo de nuestro género -a diferencia de otros mamíferos- no culmina hasta varias semanas posteriormente de haber venido al mundo. Pero ese niño es un humano, claro que lo es, por el índole afectivo, por sus facciones, por su comportamiento, se nos sugiere que es un humano y qué horror pensar en que no se nos sugiriera así por el más feroz y fornido instinto animal que busca preservar a los nuestros.

Lo "humano" es una construcción cultural que ha cambiado a lo largo de la historia, y que depende de flujos antropológicos diversos: desde lo político y lo social hasta lo espiritual, la ética, la religión, la tradición y las costumbres de un pueblo o momento específico de un pueblo. No lo veo como una construcción social, sino cultural, y ahora voy a explicar por qué.
Si lo "humano" fuera una construcción social ese concepto sería lo mismo para todas las sociedades, y aquellos que hipotéticamente no pertenecieran a ninguna sociedad no podrían ser llamados humanos ¡pero a su manera claro que lo son! Están dentro del efectivo y racional espectro de lo que el humano puede ser. Y al definir un concepto definimos lo que este puede ser, no solamente lo que vemos que es en un momento o lugar específico.

Es coherente y necesario afirmar (derivando de lo anterior) que lo humano sin duda no es lo mismo para todas las sociedades: ningún concepto es universal ni es independiente de los juicios de valor de quienes los crean a sus anchas. No nacemos con conceptos grabados en el disco rígido, conceptos que preexistan a aquel que conceptualiza.

Si me confundiera con respecto a esto entonces lo "humano" no sería un concepto como lo entendemos nosotros, sino una verdad fraccionada de todo el contexto en el cuál aquello llamado "humano" se desarrolló, una verdad con autonomía de que exista o no lo humano, ¡ya que es independiente de nosotros! Es universal y se anticipa a nosotros, nos antecede, habiendo nacido por sí mismo el concepto y por este nosotros. ¡Qué gracioso pensar que pudiera existir algo así! Como creer que puede andar por ahí un hijo sin padres, nacido de, vaya a saberse, carne en descomposición, de un pozo en la tierra, de la nada, o de una mujer virgen.

Pensar así no es tan diferente de pensar como los creacionistas del medioevo, o los defensores de la generación espontánea en el siglo XVI. Y pensar en términos de "lo humano" sin analizar el lenguaje (que es lo único que debe ser analizado... no si en realidad existe una brecha entre lo humano y lo casi humano) es quedarse en la bobería y la mediocridad del adocenado. Es discutir fuera del ámbito de la razón y por ende, no es válido, ni imparcial, es más bien característico de alguien menos que un cuarto de poco brillante.

Si lo humano fuera universal, habría sido lo mismo durante todas las épocas y no solamente en todas las sociedades, y sin duda no lo fue no solamente en todas las sociedades, sino menos en todas las épocas. Desde la prehistoria hasta hoy cambió infinidad de veces, y no solamente en la prehistoria. Suponiendo que el lenguaje, la memoria, y el dominio del entorno gracias al pulgar oponible más el lenguaje y la memoria, no se hubieran desarrollado hasta el punto en el que lo hicieron en nuestros antepasados, y que nuestro límite hubiese sido afilar piedras en una cueva húmeda para cazar y haber descubierto el fuego (que eso ya es mucho, denle), entonces esa habría sido la definición que le hubiera quedado a lo "humano". Esos mismos seres se habrían "definido" como "lo humano", seguro en otros términos, seguro con otras formas, estando esas maneras fuera de nuestra imaginación del hoy por hoy: pero sabemos que nos sentíamos diferentes al resto de las cosas y esa autopercepción es más que suficiente... aquello que se distinguía por atributo como se distingue el ser humano hubiese sido lo suficientemente válido y de ninguna forma se puede considerar a tal concepto como una construcción social: la sociedad es la vinculación inevitable fuera del tejido cultural de cada una de las partes. La cultura de los homínidos habría acarreado un concepto de lo que nosotros llamamos "lo humano": los factores que nos hacen distintivos y nos hacen diferir del resto de las especies.

No siempre se pueden definir conocimientos racionales, válidos y objetivos a través de conceptos usuales y usos del lenguaje que aparentan universalidad, el pensar en determinadas verdades del mundo (como cuándo se empieza a ser humano y cuándo no: si un embrión es humano o si no lo es, si un feto es humano o no lo es), no se puede pensar en los términos que se nos canten, o se le canten a la gente que creo los términos. Una cosa son las cosas y otra el nombre que nosotros les ponemos.

Ante conflictos sociales como la descriminalización del aborto, estas conceptualizaciones sugeridas por la tradición, el uso de la lengua, y las costumbres, no llevan a absolutamente nada. La ciencia tampoco tiene nada que hacer: no puede decir cuándo comenzamos a ser humanos porque ese momento no existe más allá de las preferencias de cada institución. El pronunciamiento de la ciencia es otro, y es claro: a determinados problemas de índole social la fórmula para solucionarlos está en la observación de las sociedades, sus condiciones de vida, sus condiciones de muerte, y lo que se puede hacer para mejorarlas.

Lo que hace válida a una decisión del tipo social es la aspiración a tomarla en un contexto de la mayor racionalidad posible, conociendo las consecuencias de las decisiones, y todas estas soportadas siempre por el respeto a los principios básicos: la autonomía de un individuo, la beneficiencia y la no maleficiencia de lo que la experiencia y el raciocinio puedan decir que es benéfico o no maléfico. Todo esto, fuera de lo que unos pocos o una mayoría llegue creer que es correcto, por creencia nomás y nada más que creencia.

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Cosas que uno deja.

Me doy cuenta que abandoné principalmente porque no podía tolerar un ambiente así de cálido. No hablo de la temperatura, hablo de todo el teatro de cordialidad. Tampoco podía tolerar ser incapaz de adaptarme a esa calidez: me hacía dudar de lo que soy, de lo que elegí ser, de lo que tengo que ser. Me hacía querer cambiar y ser un buen tipo, y eso me genera animadversión. Me revuelve las tripas.

Y lo que menos, menos toleré -y sí, es diferente a lo que vengo escribiendo- fue que la calidez que me provocó aversión me hiciera querer cambiar: contra esa fuerza me di cuenta que todavía no puedo, me resisto a creer que la gente tiene buenas intenciones y aunque eso último sea una certeza para mi y esté en la razón... quise cambiar y olvidarme de la razón. "La razón es lo único que importa" me sigo repitiendo, como si tuviera que convencerme. Todo lo que explico en este párrafo arriba es una fuerte debilidad que no tolero... no sé si culpar a mi madre o a Dios por hacerme querer tener buenas intenciones por sobre todo lo demás. Sea quien sea el culpable, por él, ella, ello dejé.



lunes, 26 de diciembre de 2011

El catecismo me enseñó a hacer el bien por conveniencia y a no hacer el mal por miedo.

Si merezco ser asado en la parrilla, a eterno fuego lento, que así sea. Así me salvaré del purgatorio, que estará lleno de horribles turistas de la clase media; y al fin y al cabo, se hará justicia.

Sinceramente: merecer, merezco. Nunca he matado a nadie, es verdad, pero ha sido por falta de coraje o de tiempo, y no por falta de ganas. No voy a misa los domingos, ni en fiestas de guardar. He codiciado a casi todas las mujeres de mis prójimos, salvo a las feas, y por tanto he violado, al menos en intención, la propiedad privada que Dios en persona sacralizó en las tablas de Moisés: No codiciarás a la mujer de tu prójimo, ni a su toro, ni a su asno...

lunes, 19 de diciembre de 2011

Lorem ipsum, qué mentira.

Neque porro quisquam est qui dolorem ipsum quia dolor sit amet, consectetur, adipisci velit, pero Cicerón no sabía que yo nacería.

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Llegás de trabajar por la noche y...

Si me despertara en un lugar distinto, en un momento diferente, ¿lograría despertarme siendo otra persona?


Tenía que preguntárselo. Tenía que saber qué había estado haciendo Tyler mientras yo dormía. Si me despertara en un lugar distinto, en un momento diferente, ¿lograría despertarme siendo otra persona? Le pregunté a Tyler si era artista. Tyler se encogió de hombros y me indicó que los cincos troncos eran más anchos por la base. Tyler me mostró la línea que había trazado en la arena y la forma en que había calculado con ella la sombra proyectada por cada tronco. A veces te despiertas y tienes que preguntarte dónde estás. Lo que Tyler había creado era la sombra de una mano gigantesca. Sólo que ahora sus dedos eran tan largos como los de Nosferatu y el pulgar era demasiado corto, aunque me dijo que a las cuatro y media exactamente, la mano sería perfecta. La sombra gigantesca de la mano era perfecta durante un minuto y durante un minuto perfecto Tyler había estado sentado sobre la palma de esa perfección creada por él. Te despiertas y no estas en ningún sitio. Un minuto era suficiente, dijo Tyler; hay que trabajar duro para lograrlo, pero por su minuto de perfección valía la pena el esfuerzo. Lo máximo que podías esperar de la perfección era un instante. Te despiertas y basta.

domingo, 11 de diciembre de 2011

Los Cuentos del Ilusionista: III.

Comienza la historia, y mi historia es una sola, aunque sus vías y oscuridades se vuelquen por todo el universo manifiesto e incluso un poco más allá. Mi leyenda brota con aquello que no podemos conocer, pero tampoco olvidar ni exiliar del pensamiento: como toda aventura digna de empezar, mi leyenda comienza con el vacío. Porque el vacío era, el vacío es y por excelencia, será.

Su nombre no fue conocido jamás debido a que, las criaturas de su vientre, sólo podemos llamar a las cosas con forma, y la forma que se le ha dado a él -o él mismo se ha dado- es la de un caos amorfo: la misma falta de una forma. Yog Sothoth: la nonada, le llamamos nosotros. Pero este no debe ser confundido con su nombre, que ha variado de labio a labio: debido a que el demonio sin forma nos ha dado nombre a nosotros, y nosotros no denominaríamos jamás otra cosa más que nuestro propio atolondramiento al intentar designarlo a él.

Su virtud es la némesis de la vida, la probabilidad de vida en cada centro del infinito. Lo inacabable era su mismo hogar, y éste fue llamado Naxyr. En Naxyr -que quiere decir 'lo vacío' en nuestro argot-, la vorágine primogénita auto-engendrado era amo de todas las cosas, y su don era el de la infinita justicia. Eternamente justo era lo algo como lo opuesto: una cosa como exactamente la contraria. Ni noche ni día, ni bueno ni malo, ni esto como tampoco lo otro. Allí no existían lo concreto ni lo sólido, lo estable ni lo formalizado, siendo él, ella, ello una nubosidad homogénea sin límites que lo cubría todo al mismo tiempo: indeterminado Yog, volátil Yog, discordia Yog.

Pero sucedió lo que nadie esperaría hoy; el Naxyr obtuvo dirección. El Gran Ilusionista, arquitecto de todas las formas, se autodeterminó. Sothoth tomó conciencia, tomó dirección: y amó una idea limitada, específica, puntual. Pero cuando se ama también se odia: se odia lo opuesto a lo que se ama, y entonces los contrarios ya no fueron iguales nunca más, había nacido la primera injusticia como un suave canto. La injusticia del juicio, porque el juicio es injusto, se fundamenta en tal sustancia: la injusticia. La injusticia para la cuál no hay opciones del mismo valor sino significados, pese a que de hecho todo sea igual y los significados sean cortezas sin contenido.

Soth amó, lo cual es elegir entre lo que debe ser justo y lo que no: nació la primera injusticia. Así, en su propia profundidad, la primera cosa nacida –la no cosa- gestó un movimiento extraño. Ésta es la crónica de su caída, y mis antepasados la llamaron el llanto de la mañana.



jueves, 8 de diciembre de 2011

Colectiveadeas, y Charly.

Voy de pie
aunque hay asientos libres.
Miro a este joven de frente
amplia, y sin proporción,
dispar. Su gesto gutural
ladra un grito en off
voraginoso y calavérico
se sienta en un fierro
como a punto de caerse
derritiéndose en diciembre
con asco blanco, dolor,
apestando a tabaco, turbado.

El joven multiplica, sin
memoria:  1 año son
12 ejemplares, 8256
son 7 por mes, contando
114 años de 1897. ¿En
qué estaba pensando?
Confundo, confundido.

Miro fijo, casi
un desafío. Hay un ciego
a mi lado, sé que baja
y se queda solo en la noche
en una esquina de Rosario,
sin mi auxilio. Ahí mismo
se resquebraja mi alma. La gente
asiste ellos no lo conocen,
yo sí. La adivinanza, quién es
este ciego quién es, él o yo.

La tez esconde dos
ojos oscurecidos
baila un vals en el colectivo
la luz guía el camino,
al joven, y
la ablepsia le quita el timón.

No hay explorador como
el hombre que en marcha
de cabeza se vierte, entero se clava
en su camino de mar.

Este es tiburón que filos,
dientes lleva en la cara.
Y el joven tiene un cuchillo,
pero el cuchillo no se ve.

Y sus lágrimas son agua
que le corren por la cara
pero el joven vive en el agua
y las lágrimas no se ven.

Chapotea abriendo camino
deja lágrimas mientras se hunde
las lágrimas van que se confunden
con el mar, pero son aún más saladas.

http://elsimposio.files.wordpress.com/2010/06/zdzislaw-beksinski-2.jpg


martes, 6 de diciembre de 2011

Si la Morte.

Si la muerte viene y pregunta por mí
haga el favor
de decirle que vuelva mañana.
Que todavía no han cancelado mis deudas
ni he terminado un poema
ni he ordenado mi ropa para el viaje
ni he llevado a su destino el encargo ajeno
ni he echado llave en mis gavetas.

Ni he dicho lo que debía decir a los amigos
ni he sentido el olor de la rosa
que no ha nacido
ni he desenterrado mis raíces
ni he escrito una carta pendiente
que ni siquiera me he lavado las manos
ni he conocido un hijo
ni he emprendido caminatas en paises desconocidos
ni conozco los siete velos del mar
(ni la canción del marino)

Si la muerte vieniera
diga por favor que estoy enterado
que me haga una espera.
Que no le he dado a mi novia ni un beso de despedida
que no he repartido mi mano con las de la familia
ni he desempolvado los libros
ni he silvado la canción preferida
ni me he reconciliado con los enemigos.
(Digale que no he probado el suicidio,
Ni he visto libre a mi gente).

Dígale, si quiere, que vuelva mañana
que no es que le tema pero, ni siquiera...
Dígale, si quiere, que vuelva mañana
que no es que le tema pero, ni siquiera...
Dígale, si quiere, que vuelva mañana
que no es que le tema pero, ni siquiera...
he empezado a andar el camino.

http://2.bp.blogspot.com/_x2vBZUXDzVk/TKnBfKrGxUI/AAAAAAAADto/US0VDF0AyB4/s1600/zdzislaw_beksinski_1978_2.jpg

lunes, 5 de diciembre de 2011

Dedicándole Twitteos a mi ex.

Encontré nuevo deporte. A la twitter de mi ex, que es una muchacha twitter, aunque no en partes iguales (es mucho más twitter que muchacha, considerando lo que son sus últimas fotos en Deviantart) le gusta bardear por twitter y por blog porque es una cagona y encara desde la red. Pensando en cuánta gente habrá que hace lo mismo (esto de la digitalización de la vida los tiene medios tarados a algunos), considerando que hay mujeres grandes que nunca salen de los 14 años mentales, lo cuál es terrible, y sabiendo que el palo de escoba pasa la mitad de su tiempo volviendo a mi blog a pegarle una miradita (nada que viniendo de mi WiFi Build 802.11a/b/g, que captura IPs, no me provoque entera confiabilidad), como parte del protocolo y por diplomacia le dedico este mensaje entero nomás, nomás para ella, para que vea qué lindo de arriba a abajo, y no dejarla sin respuestas. Sé que estás ahí, leyendo.

No soporto a la gente soberbia que pulula en tuiter. Tu futuro es ser una empleada municipal o levantadora de basura que cobra un sueldo de mierda y se distrae con tuiter, así que fijate, inicial J. (¿). Pero no todo es malo, gracias a vos hoy encontré una afición nueva: ¡putearte vía Tuitter! (abajo te voy a dejar el link y todo).
Así que ¡brindemos todos por la gente tarada! Que el mundo está lleno de ellos, y es una muerte de risa cuando justito le tocó ser uno a tu ¡"ex"! 

http://twitter.com/?ref=nf&utm_campaign=Nicloisse&utm_content=143659072896499712&utm_medium=fb&utm_source=fb#!/Nicloisse

Con amor (como siempre),
N. (¿) Dale, qué N ni N, tu vampyr nomás, pokemón. <3

La Serpenta Canta.

Por llegar a una tierra que su memoria hilarante conoce
se abre en hecatombe como luz en la mañana
contra sí yergue el cuchillo, incauta, cree que conoce porque ama.

Sostiene sus ojos palma contra palma
con ganas de morirse cuando eso ya pasó.
Piensa en agua, histeria sangre y filos pétreos, su único sendero
hasta ahora. La serpiente no canta empolla un nido de dolor.

Retroacrónica, se dobla
se hincha, se llena de bravura
la sangre le quita soltura, se infla
se anuda y en alarido la sangre mana.



http://www.diamandagalas.com.mx/cds/serpenta/fondo2.jpg

domingo, 4 de diciembre de 2011

Los cuentos del Ilusionista: II.

Este ser, el Primogénito Gris le dicen, no reveló jamás su nombre. Han dicho algunos que es de todas formas impronunciable, así como el real de Yog Sothoth. Sea como sea, un antiguo pueblo lo apodó Shadü, que quiere decir -en su dialecto- el Gris Alto. Nosotros nos contentamos con denominarlo Mmúriam: el opresor.
Iä, ¿cuál es el significado de poseer el nombre? Entender a la cosa; y si conociéramos el nombre de tan malvado espectro las guerras alumbradas que estuvieron llenas de sangre no habrían ocurrido, y el pozo de los mil ojos no habría forjado para sí la corona metálica de un imperio falso. Poseer el nombre es poseer el poder, y éste es el cuento de muchos de los nombres que siguen siendo –que se desplazan de acá para allá, entre las puertas entre los espacios, intimidando a lo vivo-.
Vos que querés aprender la sabiduría de los seres ocultos a tu vista, y atravesar las avenidas de sombra que transcurren entre las estrellas, escuchá este canto de dolor que entonó el que pasó antes que vos sin ser visto, para que puedas seguir el canto de su voz por las arenas azotadas del yermo. La canción ha sido una desde el principio, y repetida por pocos peregrinos.
           Yog Sothoth se alegra de recibir a quienes interpretan la melodía efímera e iracunda de su mente; a quienes han sido capaces de evadir la mirada gigante de su astuto hijo. Con una sonrisa huesuda y gris los recibe, ofreciéndoles sus ojos de obsequio, y larga enseñanza: pero quienes fallan deben ceder, en cambio, sus ojos, para alimentar a su estómago y a sus jugos gástricos. ¿Dónde sucede la ceremonia? Quienes quieren saber deben llegar.   
Tú que quieres aprender la sabiduría, oye al silencio y encontrarás la canción: pero recuerda que todo aquel que entra en el espacio vacío va solo, aunque por donde vaya uno pueda seguirlo otro. Y el señor de los ojos negros, Shadü Mmúriam, no debe oír tus pasos ni descubrir tu nombre: ese sería el fin, ya que Shadü come más que el cuerpo y el alma. Él ha cautivado a muchos pueblos: su habla hipnotiza y esgrime un poder nocivo, tóxico, que aflora con cada palabra. Le ha sido fácil dirigir a diestra y siniestra toda civilización e individuo, no sólo a los Adä, los hombres de las tierras secas de los que tanto se habla hoy por hoy: incluso a seres de rango superior a birlado.
           Cuando tengas el nombre verdadero tendrás poder verdadero sobre aquello que nombras. Quiero saber si seguirás nombrandonos tan facilmente.

http://tejiendoelmundo.files.wordpress.com/2011/09/museos.jpg

sábado, 3 de diciembre de 2011

Los cuentos del Ilusionista: I.

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            El gran profundo se sentó en sí mismo, y entonces cantó: porque había empezado a existir variedad de notas y tonos. La soledad amarga y la vastedad del Naxyr eran demasiado para su propia consistencia, y traduciendo su impotencia a vocablos, él, ello, ella arpegió un llanto insondable.
            Entonó esta melodía, este llanto, y fue tal y tanto que hizo vibrar a los agujeros en la noche del no espacio, y en este encendió su chispa de rencor y bilis, como bailando, amazacotado en una melodía curda. A través de los eones durante lo imperecedero, musicalizó un sonido hondo pero de puro silencio, una composición que nosotros no entenderíamos, ya que fue carente de todo ritmo, de toda armonía, solfeo y forma singular: fue como una primera inhalación, con miedo, un miedo que incluso habría provocado ternura. Esta serenata se volvió su esencia y en ella fue donde incubó el amor prohibido: por el misterio lloró.


            El Ilusionista se sintió sólo, y contradictorio de la naturaleza originaria, que era nada en nada. Abrigado por el abandono: amasando la falsa idea de una compañía que no debería haber existido jamás, amó y odió. Cohabitando en sí mismo, el Gran Yog parió un hijo, o la idea de un hijo algunos dirán: y ese monstruo primogénito habitaba en su Padre, fue llamado el Primer Nacido.

No sé quién sos. Sé que existis. Vivís en mis sueños. No mueras antes que yo.

Voy a ella todas las noches. No quedan más palabras para decir.
Con mis manos alrededor de su cuello, cierra los ojos y paso de largo.

http://www.cinematismo.com/img/nosferatu01.jpg

Me arde la carótida.
¿Nunca te quedaste dormido al lado de un cuchillo?

Hambre de piel.

Las enfermedades son del cuerpo, la gente que se muere por las enfermedades
padecen la otra enfermedad, la del mundo.

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viernes, 2 de diciembre de 2011

Vanidad.

Desde que no hay malda
Que no hay ni hambre
Ni miedo ni soleda
No hay nadie que me ame
En toda esta ciudad.
Desde que no hay dolor
No hay nadie que sufra
Por un amor
Nadie mas que yo
No no quiero olvidar.
Ay! Ya no se canta
Como se cantaba ayer
Ahora dicen "ven-
Tomemos un cafe
Besamos en français"
No ya no se canta
"Sin tu amor me moriré"
No se grita "ya
No aguanto este sufrir
Quiero vivir...". Linda cancion
Desde que no hay malda
Todo el mundo se rie
De mi ansiedad
Yo lo llamo "poesia"
Le dicen "vanidad".
Desde que no hay traición
Me vida se desnuda
Ya sin pasion
Y no sé para que
Sirve mi corazon.
Ay! Ya no se canta
Como se cantaba ayer
Ahora dicen "ven-
Tomamos un cafe
Besamos en français"
No ya no se canta
"Sin tu amor me moriré"
No se grita "ya
No aguanto este reir
Quiero sufrir...". Linda canción.

http://lhasadesela.com/images/accueil.jpg

Colectiveadas.

De lo que me
escapé
               me rio.
  Y le planto la jeta
de golpe.

http://4.bp.blogspot.com/_zf9YmZbEGWs/SYqaN_WE_vI/AAAAAAAAAVA/QbP6wLWuy8Y/s320/LA+VIDA+Y+LA+MUERTE.jpg

miércoles, 30 de noviembre de 2011

Nadie es bueno.

La moral limita todo lo bueno que uno puede hacer.

Postulado: la moral limita los buenos actos. Tomamos decisiones morales de este tipo (de las que limitan los buenos actos) por la normativa que, haciéndose pasar por moral, al final nos impide tomar una decisión basada en la autonomía y nos limita al deber, a lo deontológico.

La gente con moral comete malos actos (contra la normativa o para los cuales no hay normativa). La gente sin moral comete malos actos. A la gente con moral parece gustarle limitar los actos y no cometer nada, para no terminar haciendo algo malo. Las opciones se reducen a tres, amparado en la normativa y la moralidad la gente puede:

a) hacer algo malo
b) hacer algo malo
c) no hacer nada 

Lo bueno se hace por la normativa contra natura, no porque ello sea algo bueno, la gente no es buena ni mala, la gente es tonta.

.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

No se puede vivir así. Si no podés comer porque le amás.

A los animales lo único que nos importa es la comida. Y cuando se trata del cariño del otro, lo unico que queremos... es comérnoslo.

Dormir. Dormir. Dormir.

Hace un mes vengo durmiendo bien. No me gusta, me embolo. Quiere decir que ando alga mal.

Hace un mes vengo durmiendo bien. Hace un mes me embolo de la vida. Lo más interesante pasa por la noche. Alguien me dijo que seguro ahora rindo más... Pobre gente. La gente no conoce sus propios límites.

Cuando duermo rindo mucho menos. Las cosas que hacés después de uno o dos días sin dormir, no las hace nadie en un mes. No puedo tolerar una semana con esta holgura, de esta distensión que lo puede todo y me hace sentir como un músculo débil. Negador de la fatiga: ¿cuánto resistís antes de la primera boqueada?


Cuando no dormís andás agotado todo el tiempo, no hay un gran paso entre estar muy agotado y estar muy agotado, vas dejando pedazos de tu alma por la calle, te vas cayendo a cachos. Las cosas que hacés después de uno o dos días sin dormir, no las hace nadie. En el mundo duro conseguís la anestesia, la droga para el mundo: nadie te puede parar.

Cuando empiezo a dormir bien, de repente cualquier cosa me cansa, y cuando me canso así de poquito, así... lo primero en lo que pienso es que quiero dormir. Cuando no dormís sentís que podes hacer cualquier cosa, cuando dormís largas horas, solamente querés un poco más.

viernes, 18 de noviembre de 2011

domingo, 13 de noviembre de 2011

Es culpa de Jane Austen.

Mi vieja ve "Sensatez y Sensibilidad" y a mi se me derrumba un ídolo. Hugh Laurie, cómo podés hacerme esto.

sábado, 12 de noviembre de 2011

Los caminos del humo.

Tenía deseos de fumar y saqué la pipa. Estaba, como siempre, en mi bolsillo. En los caminos del humo se puede remontar cualquier distancia, diría que se pueden creer los propios planes y soñar con la victoria sin que parezca un sueño; solo una realidad vaporosa por la distancia y las brumas que hay siempre en los caminos del humo. Es importante cuando se sueña a lo lejos, muy buen compañero es el tabaco. Pero los anhelos cercanos se sienten con otra parte del cuerpo, tienen pies vigorosos y vista joven; no necesitan el auxilio del humo. 

Farewel.

3. 

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

4.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacía donde vaya llevaré tu mirada
y hacía donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia donde voy.

Los heraldos negros.

Esto es lo único
intimamente mio e intimamente conocido de los dos,
que puedo dejarte ahora: los heraldos negros.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre!  Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Para los que se enamoran de su secuestrador porque los ayudó a salir de casa.


Si un auto se acerca a ti/ dobla la noche, la esquina/ y su farola ilumina/ no mires fijo buscando/ a su habitante dentro él vigila/ apunta a tu córnea, sabés que sabe/ que te ha dejado sin vista.


viernes, 11 de noviembre de 2011

Cigarro y muerte.




Somos como luces
de mi cigarro que
se desprenden en la noche,
luminarias de tabaco
arrastradas, encandilan
se chupan a la noche
dispersándose.
Yo chupo tabaco,
dispersándome.

Sabían
sin dirección en la corriente que a ladridos
le queja a los motivos
de la vida: que ascua no dura
¿yo la apago?
se agota y satura
en la falta de día.

La tristeza, ella chupa
toda lumbre, aunque naranja
ilumine su fuego voluble.

Por más perturbadora
que sea mi existencia,
nadie, nadie, nadie
puede vivir cien años.


Inclinación primitiva a asociar combinaciones numéricas con fechas fatídicas, y otras supersticiones (seguro japonesas).

Yo no entiendo. Supuestamente hoy, a las 11:11 (¡y no a las 23:23, mamertos! sería a las 11:11), se acaba el mundo solamente porque es 11:11:2011. ¿No sería más coherente la fecha 11:11:1111 a las 11:11? O 22:2:2222 a las 22:22 (¿). Es una humilde acotación nomás.

Y en todo caso, si la regla fuese esta y las fechas capicúa de un único número repetido u otros palíndromos fuesen alguna amenaza, ya sobrevivimos al 10:10:10 a las 10:10, al 09:09:09 a las 09:09, y a peores dígitos, como al 06:06:06 a las 06:06. Así que no jodamos y aprovechemos esta circunstancia para lo que en serio puede llegar a servir: sacarle la mayor cantidad posible de beneficio bruto a nuestros pares generando miedo, discordia, y usurpando sus propiedades. Me imagino que todos ustedes, Wachiturros, están ansiosos y a la expectativa de si sucumbiremos o no en las próximas horas, pero va a haber que esperar 200 años más para el fenomenal espectáculo.

Desgraciadamente para mi.



Sigan depilándose y sean buenos. El sobaco felpudo nunca fue bien visto por la sociedad hasta nuestros días, ni lo será a partir de mañana, pero en hombres es mejor dejarlo así como está. No sucede lo mismo con la excesiva cuota de lana en la mandíbula, la que esconde oscuros complejos de identidad de género: nunca crean en la aparente seguridad de hombres barbudos. Recuerden que además, mientras más vello quede a la vista del resto de los mortales, más probabilidades hay de que se le emparente a uno con nuestros antepasados primates, y mucho más bajo en la Scala Naturae de las razas humanas nos encontraremos. Estos han sido los consejos de su incondicional escritor, Fo. Fraternal saludo.

jueves, 10 de noviembre de 2011

El mundo no acaba en 2012, tengo una lata de berberechos que caduca en 2015.

Hay mucha gente muy creida claro…

 

Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch.

«La iglesia de Santa María en el hueco del avellano blanco, cerca de un torbellino rápido; y la iglesia de San Tisilo, cerca de la gruta roja». Así es, señores, este es el nombre de la pequeña aldea en donde este hombre acabará viviendo sus últimos años como escritor de novelas berretas a lo Washington Cucurto (perdón Cucu). Y qué lugar más digno, si parece el nombre de uno de esos discos fabulosos de Rhapsody of Fire allá por el 2003, 2004.


Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch, en galés, queda al sur de la isla de Anglesey (adivinen en qué país). Imagínense a un Gaditano acostumbrado a decir "soy de Cai" teniendo que largar esa puerca sopa de letras de repente: soy de Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch. Qué jodita eh.


 Pero valdría la pena, porque es Europa. Y estoy enamorado de toda ella.


martes, 8 de noviembre de 2011

Colectiveadas.

Mis días comienzan con un gran dolor. Perder la conciencia y cada día, tarde, día, recobrarla: esa voz está ahí sin decir nada, un insecto silencioso alojado en mi cerebro, esperando a que descubra solo, lo siguiente... - ahí viene, ahí me doy cuenta, no, no.
Cada noche, cada tarde, cada noche olvido en la penumbra. Gratificante simil de la muerte, ¿por qué odio tanto mi vida? No me dejás dormir porque sé qué me espera a la mañana siguiente. Despierto y de a poco encuentro, quién soy, dónde estuve hasta ayer... Es la peor de las opresiones, la jugarreta malvada de algo que parece reir y burlarse desde mi mente, una tortura china. Despertar es la cárcel de mi vida, es como ver tras los fierros de un sueño eterno del que no puedo correr -atrapado en las sábanas y entre almohadas en mi lecho-.

Reprimir cualquier sentimiento para desarrollar mi futura enfermedad mental.

Hay quien, en lugar de sacarle provecho a su demencia precoz, se opera de cosas, se hace emo o lee Benedetti. Señores, amantes de la esquizotipia categórica, consumidores de medicamentos para enfermedades inventadas... ¡bienvenidos a la elección inteligente! Mi futuro está lleno de alprazolam y felicidad.

domingo, 6 de noviembre de 2011

Sep09: vivace.



Ese es mi mundo, ese de allá el mundo; y quiere ser mio -lo dice a gritos-. Cabe en una palma de mi mano: yo estiro y cabe, desde acá arriba pasa así con todo el mundo. Estoy tan alto y todo parece pequeño repentinamente. Hay silencio.

Las luces de la ciudad están prendidas, las candelas entre las ventanas frías, no soy el único que no duerme. Uno o dos, tres cristales iluminados. Puedo ver todo: las estelas tintinean con calma, la gente desvaneciéndose en la calle negra entre rincones negros. El decorado de chimeneas en el fondo. Todo hace humos, vapores, neblinas grises y las multinacionales salpican la costa Bahiense con su fumarada. (Yo puedo verlos y ellos, ellos duermen).



Tengo todo vigilado desde acá, y nadie me vigila: no existo más para las personas por encima de este acantilado, no hay una voz que pueda inquietar mi alma. Allá, en esa caerula mare de luces naranjas, quieto, quieto, está el poder que la gente busca en el día y desaprovecha a estas horas. Por la bóveda, el techo de invierno, corren pequeñas barcas brunas entre las estrellas y se balancean encima de mí.
¿Cómo puedo subirme a ellas?, ¿me llevarían lejos, lejos, tan lejos que no pueda volver? A los lugares lejanos, la tangente del mundo de la que no se vuelve y de la que estuve así de cerca una vez -solamente en esa dirección puedo acercarme a dejar atrás todo este sufrimiento-.

Todos los días pierdo el control de mi vida: al menos una vez por día. Es una obligación moral. Sucede de forma tan predecible y apática, creo que roza lo voluntario. Son fugas de gana; ganas por sacar cualquier bien de este ántrax social, de todo esto que es distracción, no quedan nada.

Los poderes que conquisté hace añares son de una serie exótica: necesitan en primer lugar de la recuperación constante de la memoria para abrirse como flor, la memoria sobre dónde vienen y cómo funcionan, porque de lo contrario los desacredito y caen en desuso: esta tarea no es habitual para muchos y no conocen el mal humor que genera -precisamente porque, verán, se contradice con los fundamentos de dicho poder-. A cada rato necesito evaluarlo todo y probarme a mí mismo que probablemente no esté en lo correcto, que el resto no acostumbra a estar en lo correcto y ni se acercan a ponen en duda lo contrario (que están en lo correcto).

La incertidumbre y las fluctuaciones de la mente humana, el azar y las voraginosas eventualidades de la vida,  son bestias-parasito que afectan la memoria, las facultades, el juicio, sin que uno lo note. Por eso observo friamente: no hay buena fe ciega, ni en las certezas superiores individuales, ni en nadie ni en nada. La fe no es buena. Pero el instinto me hace un animal con olfato bulímico, y pocas personas conocen en su vida la determinación de la confianza, casi obsesiva, en las conclusiones a las que llego.  

No me distraigo en recopilaciones enciclopédicas, ni en decoraciones de interior. Esa es la regla número uno que sigo.
Siento el poder del que no titubea ante la propia identidad, y, ¿qué hay más importante? Qué alivio más grande en la noche. Mientras a más obstáculos hay que sobreponerse para conseguir algo, más dura ello cuando se obtiene: más fuerte e indomable nace su flor. Esa es la verdad más lujosa para mi: lo que soy. Es lo único que importa al final de todas las cosas ¿o no?
Mi vida es una preciosa novela que podría durar 100 años, aunque sólo llegue a durar 27, 30, un poco menos o un poco más. Y ni en mil me sería olvidada si existiera algo más después de que abandone este cuerpo con el que no me llevo tan bien. Podría ser recordado por los nadies, por los sin tierra, por los desamparados, por los que viven por algo más -no sólo por la felicidad-: y a todos los que venimos en representación de este pueblo de los solos nos pasa sin dudas igual. Pero no nos recordaremos entre nosotros porque con uno mismo basta, es demasiado complejo ya con nosotros nomás, y ¿qué fuimos para el resto como para que nos recuerden?
 


La vida tiene que ser una tormentosa vida si es necesario, pero una obra maestra, impecable en contenido, antes de que desaparezcas. Es preferible ser un instasifecho virtuoso que un animal bien satisfecho.

De llamar a los dioses, me responden. Ellos me recuerdan por las promesas, recapitulan mis pedidos, y me da terror admitir que acuden a cada suspiro que emano. Mis dioses que están hechos piedra por mi propio abandono u olvido. Siguen ahí pese a mi escepticismo inevitable.

Cómo los siento mediar en mi historia desde azares que no domino, los tanteo en la honda vastedad de mis ojos cerrados: espacio, espacio largo. Iluminan caminos entre lo inhóspito, a los que se dirigen las barcas: y cierro más fuerte los ojos. Puedo volar esta noche si quiero, mis manos pueden volverse fuego violento y rojo y sacudir como un albor.

También puedo perder el control sobre mi mismo. Puedo destruir todo lo que soy. Eso me divierte. Destruir esta apolínea e ingenua historia que creé: aún así estaría eligiendo algo, no puedo escapar a eso. Eso me hace tan libre.

Me enamoré de la vida una vez, caer de tan arriba es un calvario. Cosa dificil que la costura alcance para reparar lo que hiere tanto. La desilusión sabe cortar los lazos con uno mismo y con todos los demás (que parecen perder relevancia de repente). Un niño ermitaño, como el que fui, cae igual de duro que un yunque desde acá arriba.

En la palma de mi mano, este arpón, este hierro, esta asesinada por la vida que sin hálito sigue firme y ahora inquebrantable, blanca, muerta: cabe todo, todo menos yo mismo. Todo menos mi pasado, el que ha cobrado vida independientemente de mí y, cuando duermo, me juega bromas pesadas con ella una y otra vez.


sábado, 5 de noviembre de 2011

Bампир. La Hambre.

Vampyr
no es cuestión de corresponderte
Vampyr, ya no
se cree en amor
mis labios en alcohol
son devotos a la lascivia
al vacío de otra boca.
                                    
Lo único que tengo es hambre.

No puedo verte en mis brazos,
sabés que sos presa,
con el amor te cebo, te atraigo.
Si la carne está dócil se come mejor.
Y vos igual me amás: es
luz para mi. Sol y desdicha.

No se come lo que se ama.
Me descompongo.
Caigo. La boca de mi esófago
no debe creer en la sensiblería de su bocado, su tentapié.

Hay virgenes verdades voluptuosas,
atrayentes cenizas de superficie...
atrayentes cenizas que en la superficie,
no te dejan respirar.
¿Podés respirarme?
debajo de mi piel. Te estoy llamando,
vení.

Obstruyen el paso del aire
los movimientos inconstantes efimeros,
intangibles. Puedo respirarme debajo de tu piel.
Tus brazos golpean el aire buscando alguna forma
de dónde sostener nuestros cuerpos
ya asociados.

¿De dónde sostener el deseo frustrado
antes que la idea se pierda en el tiempo?
No me dejes ir ahora, o la idea
se pierde en el tiempo.

Eres tu, eres tu, Vampyr, y la ceniza no me deja ver,
respirar, hablar.
Mordeme por favor, teneme con fuerza, clavame,
lávame en tu fauce, que no quede gota. 
Comer puede ser tan romántico.
No se puede vivir así. Si no podés comer porque lo amás.



Si no se hace cuero, si no se hace carne. Si no se hace sangre si no se vuelve dos, esto no tiene sentido. Si no se vuelve dos, este sensacion. Esto no tiene sentido*

 

Elegí una palabra. Una palabra que haga estremecer al espacio a tu alrededor. Mi palabra preferida es.

Nationalsozialistische.

Aβραξας.

"¡Tú debes conocer que el bien y el mal viven en ti!", reza Abraxas. Eros y Thanatos son ramas del mismo árbol viejo.

Cada individuo debe discernir, en su vida, cómo actuar y afrontar las consecuecias de sus actos. No existe ningún Dios que te redima de tus culpas y cargos de conciencia, ni tampoco algún demonio que te castigue por tus malas obras: vos, a solas con vos mismo, tendrás qué reprocharte cuando estés en el fondo del abismo en esta vida.

Aceptá esa responsabilidad, no niegues tu naturaleza como bestia, ni enarboles tu impecabilidad como hombre: vete al espejo, sólo así conocerás el verdadero rostro de Él, Ello, Ella... Él, Ello, Ella, es Abraxas.



El pájaro rompe el cascarón. El huevo es el mundo. Quien quiere nacer tiene que romper un mundo. El pájaro vuela hacia Dios. El Dios es Abraxas.





jueves, 3 de noviembre de 2011

Viaje en buss.

Caí en cuenta que el puré y la polenta son casi,
casi lo mismo.

Me quedé dormido en el colectivo, destruido, y soñé qué bueno sería
tener una porción de tierra y plantar tetas. La gente subía y bajaba, y yo iba regando tetas.  



Mandelbrot: un viaje al mundo de Platón.


El punto que deseo señalar es que nadie, ni siquiera el propio Mandelbrot cuando vio por primera vez las increibles complicaciones en los detalles finos del conjunto, tuvo ninguna preconcepción real de la extraordinaria riqueza del conjunto. El conjunto de Mandelbrot no fue intervención de ninguna mente humana: sencillamente, está ahí de manera objetiva, en las propias matemáticas. Si tiene significado atribuir una existencia real al conjunto de Mandelbrot, dicha existencia no está dentro de nuestras mentes, pues nadie puede abarcar por completo la inacabable variedad y la ilimitada complejidad del conjunto.

Su existencia tampoco puede residir dentro de la multitud de representaciones gráficas impresas por un computador que empiezan a captar algo de su increible sofisticación y detalle, pues, en el mejor de los casos, tales representaciones gráficas recogen tan sólo una sombra de una aproximación al propio conjunto. Pese a todo, tiene una solidez que está más allá de cualquier duda, pues la misma estructura se revela -en todos sus detalles perceptibles, con finura cada vez mayor cuanto más de cerca se examina- independientemente del matemático o computador que la examine. Su existencia sólo puede estar dentro del mundo platónico de las formas matemáticas.





Y ahora sí, he aquí, un fabuloso viaje por el conjunto de Mandelbrot, el interior de una figura fractal:


Personas asesinadas por Dios en la Biblia (tabla con la lista completa y estimación total tabulada).

Cuanto más se de las religiones, menos creo en ellas.


El dios literario de la biblia judeo-cristiana es un asesino genocida que juega con la humanidad cual sádico enfermizo sacado de la peor de las pesadillas. Que todavía haya gente que lo vea de distinta forma es algo que no sorprende a todo ateo o agnóstico que haya participado en debates con esas personas (creyentes que casualmente jamás leyeron su bestial y sanguinario libro sacrosanto) y se precie de haber leído estas “sagradas” escrituras alguna vez. Para todos aquellos creyentes y no creyentes que aún tengan la duda y se pregunten cosas como: ¿cuantas personas han sido asesinadas por Dios?, está dedicado el siguiente post.

La tabla esta dividida en cuatro columnas:
  • Eventos bíblicos: el nombre de los sucesos acontecidos.
  • Referencia de las escrituras: Los versículos que relatan el suceso.
  • Número bíblico: El número de asesinatos dados en la biblia.
  • Número estimado: El número estimado de asesinados realmente.
Eventos bíblicosReferencia de las EscriturasNúmero bíblicoNúmero estimado
1El diluvio UniversalGen 7:23-20.000.000
2Sodoma y GomorraGen 19:24-2.000
3La mujer de Lot por mirar atrásGen 19:2611
4Er por ser malo ante los ojos del SeñorGen 38:711
5Onán por derramar su semillaGen 38:1011
6Séptimo año de Dios, el hambre en todo el mundoGen 41:25-54-70.000
7La séptima plaga de Egipto: Dios no salva nada.Ex 9:25 -300.000
8Dios mata a todos los niños primogénitos de EgiptoEx 12:29-30-1.000.000
9Dios ahogó al ejército egipcioEx 14:8-26-5.000
10AmalecitasEx 17:13-1.000
11¿Quién está del lado del Señor?Ex 32:27-283.0003.000
12Dios hirió al pueblo, a causa del becerro de AarónEx 32:35 1.0001.000
13Dios quema a los hijos de Aarón hasta la muerteLev 10:1-322
14Un blasfemo es apedreadoLev 24:10-2311
15Dios los quema a muerte por quejarseNum 11:01-100
16Dios hirió al pueblo por quejarse de la comidaNum 11:33-10.000
17Diez exploradores son asesinados por dar honestamente su informe Núm. 14:35-361010
18Una hombre es asesinado por recoger madera el día de reposoNúm. 15:32-3511
19Los enemigos son enterrado vivos (junto con sus familias)Num 16:2739
20Quemados a muerte por quemar inciensoNum 16:35250250
21Asesinados por quejarse de Dios Num 16:4914.70014.700
22La masacre de los AraditasNum 21:1-3-3.000
23Dios envió serpientes para morder a la gente por quejarseNum 21:6-100
24Estás en buenas manos con MoisésNúm. 21:34-35-2.000
25Una matanza para acabar con todos los asesinadosNum 25:1-1124.00224.002
26¿Ha guardado las mujeres?Num 31:1-35-200.000
27Dios mata poco a poco al ejército israelitaDt 2:14-16-500.000
28Dios el gran asesino Dt 2:21-22-5.000
29Dios “endurece el corazón” del rey Sehón para así poder matar a su pueblo (como hizo con Faraón para poder mandar las plagas sobre Egipto)Dt 2:3o-35-3.000
30La masacre de 60 ciudadesDt 3:3-6-60.000
31La masacre de JericóJos 6:21-1.000
32Acán y su familia son apedreados y quemados a muerteJos 7:10-12, 24-2615
33La masacre de AiJos 8:1-2512.00112.001
34Dios detiene el sol para que Josué pueda matar a la luz del díaJos 10:10-11-5.000
35Cinco reyes muertos y colgados en los árbolesJos 10:26510.005
36Como Dios ordenó, Josué destruye totalmente todo lo que respira Jos 10:28-4277.007
37No quedó nadie ni nada respirandoJos 11:8-122020.020
38Matando más gigantes Jos 11:20-21-5.000
39El Señor entregó a los cananeos y los ferezeosJg 01:0410.00010.000
40La masacre de JerusalénJg 01:08-1.000
41Cinco masacres (Hebron, Debir, Sefat, Gaza y Jerusalem) una boda, y algunos carros de hierro a prueba de DiosJg 1:9-25-5.000
42El Señor entregó ChushanrishathaimJg 3:7-10-1.000
43Ehud entrega un mensaje de DiosJg 3:15-2211
44Dios entrega 10.000 moabitas lujuriososJg 3:28-2910.00010.000
45Barak y la masacre de los cananeos con la ayuda de DiosJg 4:15-16-1.000
46Jael introduce una estaca a través del cráneo de un hombre dormidoJg 4:18-2211
47El Señor puso la espada de cada uno contra su compañeroJg 7:22120.000120.000
48Una ciudad es masacrada y 1000 hombres y mujeres son quemados a muerte por el “espíritu malo” de DiosJg 9:23-571.0012.001
49La Masacre de los amonitasJg 11:32-33-20.000
50La hija de JeftéJg 11:3911
51Sansón asesino 30 hombres por su ropaJg 14:193030
52Sansón mata a 1000 hombres con la quijada de un asnoJg 15:14-151.0001.000
53Sansón mata a 3000 en un ataque suicida terroristaJg 16:27-303.0003.000
54Civiles en una guerra santa (corto a su concubina, anteriormente asesinada, en pedazos y la esparció para provocar la guerra)Jg 20:5-3725.100+125.100+1
55Dios mata a los hijos de Eli1Samuel 2:25,1Samuel 4:1122
56Dios los hirió con hemorroides en sus partes intimas1Samuel 5:1-12-3.000
57Dios mató a 50.070 por mirar en el arca del Señor (de el mismo)1Samuel 6:1950.07050.070
58El Señor lanzó un gran trueno sobre los filisteos1Samuel 7:10-11-1.000
59Otra masacre de amonitas (y otro mensaje – parte inspirado por Dios)1Samuel 7:11-13-1.000
60Otra masacre más a manos de Jonathan (sin contar la anterior)1Samuel 14:12-142020
61Dios fuerza a los filisteos a matarse entre sí1Samuel 14:20-1.000
62Otra masacre amalecita1Samuel 15:2-3-10.000
63Samuel mata a hachazos a Agag delante del Señor1Samuel 15:32-3311
64El Señor dijo a David: Ve, y hiere a los filisteos1Samuel 23:2-5-10.000
65Dios mató a Nabal (y David recibió su esposa y otras cosas)1Samuel 25:3811
66David pasa el día matando amalecitas1Samuel 30:17-1.000
67Dios mata a Saúl, sus hijos, y sus hombres, porque Saúl no mató a todos los amalecitas1Samuel 31:2,1Chr 10:06 4100
68Dios ayuda a David a herir a los filisteos desde la parte delantera y trasera2Sam 5:19-25-2.000
69Dios mató a Uza por tratar de evitar la caida del arca2Sam 6:6-7,1Chr 13:9-10 11
70Dios mata lentamente a un bebé2Sam 12:14-1811
71El hambre y sacrificios humanos2Sam 21:1-973.007
72Doscientos mil mueren por un censo que David ténia que hacer2Sam 24:15,1Chr 21:14 70.000200.000
73La historia de dos profetas1Kg 13:11-2411
74Dios mata a otro niño1Kg 14:1711
75Dios mata a una familia1Kg 15:29-10
76Dios mata a otra familia1Kg 16:11-12-20
77La primera masacre de Dios con ayuda de los sirios1Kg 20:20-21-10.000
78Dios mató a 100.000 sirios por llamar a Dios “Dios de los montes” y no “Dios de los valles”.1Kg 20:28-29100.000100.000
79Dios mató a 27.000 sirios, haciendo caer un muro sobre ellos1Kg 20:3027.00027.000
80Dios envió a un león para matar a un hombre por no golpear a un profeta1Kg 20:35-3611
81Dios mata a Acab por no matar a un rey capturado1Kg 20:42,22:3511
82Dios mató a 102 hombres por preguntar a Elías al bajar de su colina2Kg 1:10-12102102
83Dios mató al rey Ocozías por pedir ayuda al Dios equivocado2Kg 1:16-17; 2Chr 22:7-911
84Dios envió a dos osos a asesinar a 42 niños por burlarse de la cabeza calva de un profeta2Kg 2:23-244242
85El Señor entregó a los moabitas2Kg 3:18-25-5.000
86Otra hambruna de siete años2Kg 08:01-7.000
87Joram de Israel2Kg 9:2411
88Jezabel2Kg 9:33-3711
89Setenta cabezas en dos montones2Kg 10:6-107070
90La familia de Acab, su ciudad natal, los amigos, y los sacerdotes2Kg 10:11-100
91Jehú y su compañero matan al resto de la familia de Acab2Kg 10:17-100
92Dios envía a los leones a comer los que no le temen suficiente2Kg 17:25-26-10
93Un ángel mata a 185.000 soldados que dormían2Kg 19:34, Is 37:36 185.000185.000
94Dios hizo que Senaquerib fuese asesinado por sus hijos2Kg 19:3711
95Otra guerra “santa”1Chr 5:18-22-50.000
96Dios mató a medio millón de soldados israelitas2Chr 13:17-18500.000500.000
97Jeroboam2Chr 13:2011
98Dios mató a un millón de etíopes2Chr 14:9-141.000.0001.000.000
99Todo el mundo ayudó a destruir a otro2Chr 20:22-25-30.000
100Dios sacó las entrañas de Joram 2Chr 21:14-1911
101Los hijos de Joram2Chr 22:01-3
102Joás, los príncipes, y el ejército de Judá2Chr 24:20-25110.000
103Dios destruye a Amasías2Chr 25:15-271Un 28
104Dios castigó e hirió a Acaz con ayuda del rey de Siria2Chr 28:1-5-10.000
105Dios mató a 120.000 hombres valientes por reprenderlo2Chr 28:6120.000120.000
106Dios dejó a los israelitas en manos de los caldeos2Chr 36:16-17-1.000
107Dios y Satanás matan a los hijos de Job y sus esclavosJob 1:18-191060
108La esposa de EzequielEzequiel 24:15-1811
109Ananías y SafiraHechos 5:1-1022
110HerodesHechos 12:2311
111JesúsRom 8:32,1 Pedro 1.18-2011
Total2.287.08724.809.086

Nota: Los enlaces en los versículos de la columna “Referencia de las Escrituras” dirigen a la versión de la biblia Reina-Valera Antigua.
Si deseáis ver otra lista: Asesinatos y crímenes bíblicos.

Fuente:
http://dwindlinginunbelief.blogspot.com/2009/01/how-many-has-god-killed-revised_04.html