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domingo, 3 de abril de 2011

De finales.

N.S.



Y pensar que yo creí.
Creí en el jaramago, en los Eneros,  en la géniva
que me tenían reservado un inicio súbito, pese al sietecuero
o al bérbero que da sombra.


Pero
No el domingo tres del 2010. No hubo 

júbilo, cántico. 
Sos la persona con quien pude elegir envejecer y a quien pedí auxilio.


El domingo
y el campo dorado, los suelos mostaza
con la marcha estival de las nubes, 
que se meten en el verano.


Se me marchó y no va a volver. El verano.
Pero se cree en algo y luego se olvida, es el contrato
con todas las cosas.




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