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viernes, 11 de noviembre de 2011

Cigarro y muerte.




Somos como luces
de mi cigarro que
se desprenden en la noche,
luminarias de tabaco
arrastradas, encandilan
se chupan a la noche
dispersándose.
Yo chupo tabaco,
dispersándome.

Sabían
sin dirección en la corriente que a ladridos
le queja a los motivos
de la vida: que ascua no dura
¿yo la apago?
se agota y satura
en la falta de día.

La tristeza, ella chupa
toda lumbre, aunque naranja
ilumine su fuego voluble.

Por más perturbadora
que sea mi existencia,
nadie, nadie, nadie
puede vivir cien años.


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