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Bahía Gris. , Malos Aires., Argentina

jueves, 8 de diciembre de 2011

Colectiveadeas, y Charly.

Voy de pie
aunque hay asientos libres.
Miro a este joven de frente
amplia, y sin proporción,
dispar. Su gesto gutural
ladra un grito en off
voraginoso y calavérico
se sienta en un fierro
como a punto de caerse
derritiéndose en diciembre
con asco blanco, dolor,
apestando a tabaco, turbado.

El joven multiplica, sin
memoria:  1 año son
12 ejemplares, 8256
son 7 por mes, contando
114 años de 1897. ¿En
qué estaba pensando?
Confundo, confundido.

Miro fijo, casi
un desafío. Hay un ciego
a mi lado, sé que baja
y se queda solo en la noche
en una esquina de Rosario,
sin mi auxilio. Ahí mismo
se resquebraja mi alma. La gente
asiste ellos no lo conocen,
yo sí. La adivinanza, quién es
este ciego quién es, él o yo.

La tez esconde dos
ojos oscurecidos
baila un vals en el colectivo
la luz guía el camino,
al joven, y
la ablepsia le quita el timón.

No hay explorador como
el hombre que en marcha
de cabeza se vierte, entero se clava
en su camino de mar.

Este es tiburón que filos,
dientes lleva en la cara.
Y el joven tiene un cuchillo,
pero el cuchillo no se ve.

Y sus lágrimas son agua
que le corren por la cara
pero el joven vive en el agua
y las lágrimas no se ven.

Chapotea abriendo camino
deja lágrimas mientras se hunde
las lágrimas van que se confunden
con el mar, pero son aún más saladas.

http://elsimposio.files.wordpress.com/2010/06/zdzislaw-beksinski-2.jpg


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